RISA
Se ha encajado la risa detrás de las preguntas y
los días, como cerrojo negro de óxidos y olvidos.
Apuestas la mañana a saber quién te escribe, y
apenas puedes darte el tiempo necesario para dejar de ser; la escritura es un
grito nacido de otros gritos.
El precio del triunfo es la risa guardada en esa
caja de los miedos; el fuego que nos quema antes de ser incendio; la voz que no
escuchamos mientras la risa canta.
Se ha encajado la puerta, la risa no se oye, el
cerrojo chirría dentro de la canción y una voz que no habla, te desnuda los
mitos y el corazón ajeno.
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