BÚSQUEDA

Se escurre la verdad entre las manos del soñador de sueños. Abre la puerta el sol de las mañanas y, trozo a trozo, cubre el viejo campo en su sequía mortal; el paisaje se busca y no se encuentra, yo me busco en las palabras aún por construir; son, como la última pared de la memoria, donde habita el olvido.