ESE RESCOLDO ÚLTIMO

No comprendo la música al lado de la fiesta, mientras la droga mata al lado de la vida. Se llenan las revistas de mundos imposibles, mientras la gente busca, dónde poder vivir. La juventud se mueve entre los festivales, e intenta —sin saberlo— olvidarse del “sueño”, de los que nunca pueden dormir bajo las bombas. El mundo precipita lo que nunca buscamos, y el agua nos inunda las ciudades, con una violencia extrema, mientras la sequía desborda lo que apenas creemos; somos ese rescoldo oculto que dejan los incendios debajo de la vida, que, ellos mismos quemaron.