LA
ESPUMA ES SÓLO AIRE
Lloran abecedarios palabras nunca escritas, árboles
calcinados, memorias de triunfos sobre campos de heno que el tiempo regenera. Lloran
sin el creciente efecto de la esponja, sin la rutina esclava de la suerte, sin
apenas decirnos lo que pueden decir sobre nosotros.
El mundo se ha guardado el tintero y la pluma, la
iconoclasta forma de soñarnos más lejos de la nada, y ese creer saberse
destinados al mito que entontece. Hablan las advertencias palabras que todos conocemos,
y nada queda escrito, nada nos entorpece creer en la muralla, en la fuerza y el
miedo: la espuma es sólo aire.
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